A présent le silence plane au dessus de moi. Cloitrée dans cette pièce comme un oiseau en cage, je me force à penser que je suis mieux ici qu'ailleurs. J'entends le vent et la pluie qui cognent violemment à ma fenêtre. Comme la mort qui viendrait frapper à votre porte. Le temps parait si fade, si gris. Que j'ai tiré les rideaux pour ne pas le voir. Parfois j'aime me dire qu'il change selon mes sentiments. Qu'il me suit et s'adapte à ce que mon c½ur subit. Un grosse joie, un pincement douloureux, un vide pesant, une sensation de chaleur... Comme souvent je m'assoie face à cet écran, et j'écris. Mais parfois rien ne me viens, alors j'attends. Je me lasse et je m'en vais. L'inspiration se fait si rare que je me demande ce qui peut encore l'animer. Je vois bien que certaines choses ont changé. Mais comme beaucoup de questions que je me pose, je sais bien que celle-ci restera sans réponse. Alors que faire. Je ne sais pas. Que voyez-vous dans ce que j'écris ? Que ressentez-vous au travers de mes lignes ? La pluie se fracasse contre ma fenêtre de plus en plus fort. Mon c½ur se serre, s'emballe. Ma respiration se fait de plus en plus forte. Ais-je peur ? Mais de quoi.. De la vie, des sentiments, de l'avenir ? - Gros blanc - Pourquoi j'écris tout ça. A quoi cela me sert. Aligner tous ces mots flous et insignifiants. Lourds et dépourvus de tout talent. A présent le silence plane au dessus de moi. Et j'achève cette phrase sur - trois petits points -
Parfois c'est un vide qui fait battre nos c½urs,
Étouffant nos vies et nous rapprochant de la mort.
Étouffant nos vies et nous rapprochant de la mort.
